Can anyone see me down here ? There’s nothing left to lift me up. La chute semblait infinie. Depuis le temps, sa vie devrait s’être imprégnée, au fond, elle devrait y être habituée, à cette sensation de vertige, de spirale interminable, direction les enfers, la destination première pour les personnes comme elle. Cependant, chaque matin, chaque réveil, chaque inconnu retrouvé coincé au milieu des draps, arborait cet éternel sourire triomphant qui, d’une certaine façon, sans même comprendre pourquoi ni comment, lui brisait le cœur. Comme d’habitude, elle attendait le prochain coup de fil, le prochain texto l’informant de the place to be le soir, la prochaine soirée, énième occasion de vivre en pleine décadence. Comme d’habitude. On n’échappe pas à soi-même, peu importe de quelle façon on essaye de le faire. Cette année s’annonçait plus difficile encore, les histoires terribles de l’année précédente, les mots prononcés par son adorable petit prince lors de leur dernière rencontre résonnaient encore dans son esprit, comme s’il se trouvait présentement devant elle, à les prononcer, à l’entraîner malgré lui dans son cauchemar. Le monde semblait avoir perdu de son éclat, les personnes se ternissaient au fur et à mesure, les sourires semblaient moins éclatants, le monde sombrait lentement dans le chaos, ou était-ce simplement elle qui s’effondrait lentement sans s’en rendre trop compte, sans même faire un geste pour s’arrêter. Oh, ce besoin de s’en aller, de s’échapper, dans l’alcool, les drogues, les éternelles mêmes conneries de l’université la plus réputée de Californie.

Elle roulait trop vite, beaucoup trop vite. La fenêtre ouverte, en plus, alors qu’un vent glacial traînait dehors, faisant frissonner dans leurs lourds manteaux les quelques passants. Pourtant, elle s’en fichait, comme de tout d’ailleurs. La vie était tellement plus simple lorsque l’on se contentait de vivre, simplement, sans chercher les complications. Madame se fait philosophe, madame a sans doute descendu une mignonnette de vodka parmi les quelques éternelles coincées dans son sac à main gisant à ses côtés, à moitié éventré sur le siège passager de sa Porsche. La nuit tombait tout doucement, alors qu’il n’était même pas plus de vingt-heures, les passants se faisaient rares, mais, côté circulation, il y avait foule au sud de San Francisco. Les lumières des véhicules, additionnées à celles des réverbères alignés le long de l’avenue, aveuglaient presque la jeune femme. Comme si c’était cela qui la faisait conduire comme un pied, comme une folle, dépassant à tout va, manquant à plusieurs reprises de créer un carambolage monstre, mettant en danger la vie de deux malheureux piétons en grande discussion, agitant les bras dans tous les sens. Les pauvres n’avaient qu’à regarder où ils allaient, au lieu de se raconter leurs vies oh combien passionnantes. S’ils vivaient à la place de la demoiselle au volant de sa Porsche, ils ne discuteraient pas ainsi mais fonceraient comme elle, direction le port.

The place to be, ce soir, c’était le port. Une soirée, oui, encore une, organisée sur l’un des somptueux yachts s’alignant le long de l’eau. Tenue classe de rigueur, large sourire et décolleté plongeant passerait parfaitement, la jeune Rowen-Glaswell intégrerait la soirée privée sans aucun problème. Garant sa voiture à un emplacement explicitement marqué « stationnement interdit », couldn’t care less. Puis, elle claqua la porte derrière elle, et se dirigea vers les yachts dont les lumières éclairaient l’océan noir d’encre, derrière eux. Le froid glacial lui mordait les joues, le vent lui giflait le visage, la glaçait, pourtant elle ne prit pas la peine de récupérer sa veste dans sa voiture, à quelques mètres d’elle à peine. Elle ne pensa pas une seconde à faire demi-tour pour changer pour une tenue un peu plus habillée, oh non. Sa mini robe blanche, son tout aussi petit gilet noir simplement posé sur ses épaules, ses talons vertigineux claquant sur le macadam, n’étaient pas la tenue des plus appropriée pour se balader ainsi là où le vent soufflait le plus violemment. Peu importe. Le yacht ne se trouvait pas si loin que cela, elle pouvait parfaitement marcher jusque là, savourant l’air glacé lui emplissant les poumons, résistant à l’envie subite de se déshabiller et de plonger dans l’océan. Plus tard, oh, cela viendrait plus tard, et pas de la façon dont elle l’imaginait en cet instant précis. Les yeux rivés sur son Blackberry, la jeune femme tapait furieusement sur les petites touches, laissant ses doigts courir d’une lettre à l’autre, souhaitant plus que tout que cette soirée en vaille la peine.

Le port était désert, le vent semblait s’être calmé. On aurait pu y voir un signe annonciateur, le calme avant le retour de la tempête. Cependant, Autumn n’y voyait rien, obnubilée par ses propres pensées tournant dans son esprit à une vitesse qu’elle ne parvenait pas à suivre, paroles s’entrechoquant, souvenirs, histoires non résolues, quelques flashbacks assez violents de sa dernière gueule de bois où, apparemment, elle s’était sans complexes dévoilée à moitié nue sur le comptoir d’un bar. Décidément, l’histoire se terminait toujours en catastrophe. Il n’y avait pas de raison d’ailleurs que cette soirée fasse exception à la règle. Enfin, quelques minutes de plus, et le yacht fut en vue. Somptueux, en effet, et surtout immense. A ses côtés, les autres paraissaient minuscules, prêts à se faire écraser par cette énorme masse flottante sur l’eau. Evidemment, elle passa. Elle le savait, depuis le début. Un sourire, un décolleté, ses jambes interminables, le tout additionné et envoyé en direction de l’un des massifs gardiens au bord du petit ponton menant à l’intérieur du yacht, et bam, invitation envoyée, montrée, validée, porte grande ouverte. Très vite, la blondinette se retrouva entourée d’une cinquantaine de personnes se bousculant pour accéder à l’étage supérieur de l’immense bâtiment, dansant au rythme de la musique tendance du moment, faisant valser leurs boissons sur la moquette aux tons pêche. Soirée sélect, cependant l’ambiance ne changeait pas plus de toutes les autres soirées que la jeune Rowen-Glaswell avait fréquentée ; ici, les personnes avaient simplement toutes des portes-monnaies bien fournis et des tenues aussi chères qu’une voiture. Il était encore très tôt, pourtant tout le monde semblait être là depuis des heures, qui sait, des jours même, trop occupés à danser, impossibles à arrêter. Quelques minutes, quelques heures, qui sait, s’écoulèrent, quelques verres aussi descendirent au fond du gosier de la jeune femme, lui brûlant de plus en plus violemment l’œsophage. Cependant, alors qu’elle sortait, tout en discutant avec un beau mâle en costard-cravate qui avait dors et déjà collé sa main sur sa cuisse, une cigarette de son paquet, le jeune homme lui lança un regard désapprobateur. Il était sérieux ? La moitié des gens renversaient de l’alcool sur sa belle moquette -évidemment, c’était le propriétaire du yacht, vous croyez que Autumn se contente des petits serveurs ?- et il ne voulait pas qu’elle fume à l’intérieur ? Poussant un soupir exaspéré, la jeune femme se leva du canapé et se fraya un chemin jusqu’à l’extérieur. A nouveau, frisson glacial, ayant laissé son fin gilet à l’intérieur, elle trembla quelques secondes avant de se ressaisir. Prenant pied sur la terre ferme, elle prit une longue, interminable bouffée de sa cigarette, tout en faisant les cent pas afin de se réchauffer. Faisant pour l’ énième fois demi-tour, elle n’aperçut qu’à la dernière seconde la personne sur laquelle elle fonçait. Choc, bousculade, elle laissa tomber sa cigarette qui roula et s’écrasa dans l’océan, juste à un mètre d’elle. « Merde, tu peux pas faire gaffe ?! » Levant les yeux, furieuse, alcoolisée après à peine quelques verres, elle fronça les sourcils à la silhouette se dressant devant elle. Silhouette familière, très familière même. Elle mit quelques instants à réorganiser ses pensées, avant de comprendre qui se dressait devant elle. Alors que les souvenirs la submergeaient à nouveau, ses lèvres maquillées s’entrouvrirent en un O parfait. Tiens, tiens. La soirée commençait à révéler son lot de surprises. Et c’était loin d’être terminé.

Ne pouvait-elle donc jamais avoir un instant de répit ? Depuis des jours, des mois même, elle se laissait emporter, vivait dans l’instant, laissait tout, les événements, les personnes, venir à elle au lieu de se précipiter pour ne pas les laisser s’échapper. Elle était en train de foirer son année, et, au fond, ça la tuait, elle qui avait toujours besoin de se sentir supérieure aux autres, la meilleure dans tout et n’importe quoi, celle qui était excellente en cours alors qu’elle n’ouvrait jamais un foutu bouquin de sa vie. Une sorte de Spencer Hastings, en plus, beaucoup plus trash, en vérité. Cette soirée était l’un des moyens de laisser, encore une fois, tout en plan derrière elle, d’échapper à ses souvenirs, à cette vie, à cette confusion de sentiments qui la poursuivait. Monter dans un bateau sans permission, boire quelques verres de champagne, flirter avec quelques hommes sexy, et même avec les plus moches, juste histoire de les voir s’écrouler, voir leurs cœurs se briser en un million de morceaux lorsque sa voix mélodieuse leur annonce enfin qu’elle n’est pas intéressée, qu’elle ne voudrait même pas dans une centaine d’années toucher ce verre de champagne qu’il tend de ses doigts véreux. Eurk. C’était tout ce qu’elle désirait, depuis le début de la soirée, depuis le début de l’année scolaire. S’amuser. Elle ne pouvait pas mourir demain, subitement, sans avoir couché avec quelqu’un, sans avoir dansé comme une hystérique, sans s’être complètement laissée aller sans peur des conséquences. Mais, apparemment, le destin, Dieu, ou un débile qui regardait chacun de ses mouvements depuis un endroit inconnu, en avait décidé autrement. Une rencontre avec son passé. « Seems like everywhere i got, whatever i do, my past is following me ». Le passé semblait toujours lui coller à la peau, surtout celui qu’elle désirait oublier, et n’attendait qu’une chose : foutre en l’air le présent.

Alors qu’elle réalisait qui était ce fantôme qui se tenait devant elle, cette fille qu’elle avait toujours détesté, les souvenirs commencèrent peu à peu à l’atteindre, lui donnant le vertige. Pays étranger, garçon, larmes, cri, haine profonde, avion, souvenirs flous et confus qui se mélangeaient dans sa tête. C’était un garçon, évidemment. Qui d’autre pouvait gâcher une relation entre deux filles qui se connaissaient à peine ?

23 Juillet 2008. 11 p.m.

La nuit commençait doucement à envelopper les immeubles de son voile noir, et les étudiants excités par la perspective d’une énième soirée sortaient des bâtiments, les yeux déjà rougis, éclats de rire collés à leurs visages dorés par un halo de lune. Une blondinette, collée au bras d’un espagnol, les yeux rivés droit devant elle, avait le cœur qui battait la chamade. Une énième soirée, rien ne la réjouissait plus. Elle avait à son bras l’un des plus beaux mecs de toute la ville, et c’était elle, Autumn Rowen-Glaswell, qui avait réussi à l’attraper entre ses griffes vernies d’une couleur corail. Magnifique, parfait. Le jeune homme à ses côtés discutait gaiement, mais elle ne l’écoutait même pas, les yeux rivés sur un groupe de garçons qui tiraient de longues bouffées de leurs cigarettes devant la boite de nuit. Alors qu’ils passèrent devant eux pour entrer, Autumn agita ses boucles blondes d’un mouvement ample, leur lança un large sourire. Sympa, ces garçons, dis donc.

24 Juillet 2008. 2 a.m.

Tout semblait flou autour d’elle. Ses éclats de rire étaient hystériques, à présent. Elle savait qu’elle avait dépassé la limite depuis longtemps ; pourtant, attrapant la paille dans son verre, elle le termina vivement. L’alcool circulait dans ses veines, elle ne savait même pas où était Eliott. Elle ne savait même pas qui était le jeune homme installé à sa place, devant elle, prononçant des mots en français incompréhensibles et glissant subrepticement sa main le long de la cuisse d’Autumn, dévoilée légèrement grâce à sa fine robe bleue. Oh, et puis merde, qu’Est-ce qu’elle en avait à foutre, de tout ça ? Elle était jeune, Young and free, elle voulait juste s’amuser. Avec l’âge, cela n’allait pas beaucoup changer. Lorsque l’inconnu en face d’elle se pencha, elle avait perdu toute notion du temps, de l’espace, des personnes qui étaient autour d’elle. Il n’y avait que ces lèvres au goût épicé qui se posaient sur les siennes, et ce sentiment euphorique qui la prenait toujours lorsqu’elle avait trop bu ou qu’elle savait qu’elle franchissait les limites. Il n’y avait que ça. Pas de place pour la raison, pas de place pour Eliott. Juste assez de place pour savoir qu’il y avait, quelque part en ce monde, des hommes qui la désiraient.

Le bateau tangua, la sortant de ses souvenirs. Levant les yeux vers l‘importune, la jeune femme se prépara à la multitude d’insultes, de méchancetés et d’allusions amères au frère d’Alaska, celui qu’elle avait trahi, trompé, des années plus tôt. Oh, come on, get over it, elle était jeune, ce n’était qu’une histoire bancale, comme toutes les autres, d’ailleurs. Comme si elle n’avait jamais fait de conneries de ce genre. Un large sourire traversa son visage alors que la brune prenait la parole. Game is on. Prenant un air exaspéré, la jeune femme s’appuya sur la rambarde du bateau, esquissa un sourire à la seule compagnie masculine qui passa devant elles, puis reporta son attention sur Alaska. Aussi froide que son prénom, celle-là. « Je te parlerais comme bon me semble. » Catching Fire. La brune ne savait sans doute pas ce qui arrivait, si elle commençait à jouer avec le feu. C’était une simple allumette, qu’elle grattait, provocante, cependant elle ignorait tout de la personne à qui elle s’adressait ainsi. Autumn n’avait pas envie de se battre, tout ce qu’elle désirait, c’était de fumer sa clope, rentrer, flirter avec l’homme le plus beau de tout l’équipage. Mais c’était tombé à l’eau…littéralement. A cause de celle-là, qui se prenait pour ce qu’elle n’était pas, qui semblait prête à la jeter à l’eau alors qu’elle la connaissait à peine. Il y avait quelque chose d’étrange, dans son regard, une mélancolie que Autumn ne parvenait pas à distinguer. Si seulement elle savait. Un rire moqueur s’échappa d’entre ses lèvres. « Alcoolique, moi ? Tu oublies laquelle de nous deux a un verre en main. Répondit-elle, posant ses yeux sur la coupe de champagne d’Alaska. Tu devrais te regarder dans un miroir, ma pauvre ; de nous deux, c’est bien toi qui a la pire mine. » Petites piques innocentes, rien de bien méchant; cependant la blondinette ne pouvait s’empêcher de sentir que le pire était à venir. Alors même que l’idée de balancer Alaska par-dessus bord, histoire d’avoir la paix, lui traversa l’esprit ; cette dernière fit la même remarque. « Si tu continues comme ça, c’est toi qui va aller retrouver les poissons, ma belle, dit-elle, poussant un profond soupir. Un serveur affublé d’un plateau de coupes de champagne emplies à ras-bord passa à leurs côtés. Bien qu’Autumn sentit qu’elle n’était pas prête à gagner la bataille sans une seule goutte d’alcool de plus dans les veines, elle retint son geste. A ses côtés, Alaska ne bougeait pas, son verre en main, la dévisageant toujours. Surement préparant sa prochaine insulte. L’énervement la gagna, se propagea en elle telle une traînée de poudre et, en une fraction de seconde, la blondinette lui cracha au visage sa rancœur. Okay, c’est quoi ton putain de problème, la brune ? Tu sais comme moi qu’on s’est jamais entendues, alors pourquoi tu te la fermes pas, tu me laisses fumer ma clope en paix, et tu vas juste te faire foutre ? » Enervée, la blonde, à peine. Elle sentait bien que quelque chose clochait, pourtant, elle ne parvenait à mettre la main dessus, ce qui avait le don de l’agacer encore plus que ne le faisait déjà Alaska. Il y avait quelque chose dont elle ignorait tout…something big.

archivage.